Estádio Poeta Manoel de Barros

Juca Kfouri

15/11/2014 - 12:09

POR HUMBERTO MIRANDA

Morre um poeta de mão vazia…

Só tinha palavras e palavrinhas.

Nasceu Manoel e voltou aos Barros para sua pequena poesia (e)terna… quase tola.

Ele mostrou que a vida é essa besteira… chega e passa.

E o mundo continua cheio de ignorãças sãs.

Os estádios de futebol, por exemplo. São coisas de brincar.

São objetos da invenção… imaginação humana.

Como dizia o poeta, se a palavra falta, a gente cria a imagem de seu entendimento no jogo da sensibilidade.

Hora de narrar o inenarrável.

Os meninos invadem o gramado, todos, imaginando o futebol como arte, traquinagem.

E futebol é essa besteira. Uma maneira de fazer arte, a dos meninos, a da invenção.

A bola voa pelo campo conduzida por centenas de borboletas amarelas. Ponham a cor que quiserem…

Para os meninos, aprender a tanger centenas de borboletas é que cria a possibilidade de imaginar o gol. Com eles, as coisas se animam muito o tempo todo…

Os meninos não perdem a noção das coisas porque podem animá-las sempre. Meninos são assim.

Tangem borboletas para que a bola vá de asas à meta só porque vivem de sonhar…

Cabeceiam o vento só porque viram Pelé socar o ar…

Ficam maravilhados com Leônidas da Silva e sua bicicleta para aprender a pedalar quando parece não sobrar espaço para parar…

Viu? É tudo invenção. E as traquinagens vão longe…

Os meninos tangem a bola para o lado das meninas. Perto delas, armam bobinhos e começam a se amostrar. Banho de cuia pra lá, chapéu pra cá; um elástico aqui, uma caneta acolá. É tudo coisa do cotidiano que vira besteira de brincar…

Os mais atrevidos, matam no peito e experimentam a paixão; outros, mais literários, proporcionam gols de letra, passes de primeira, chutes de efeito…
tudo que também nem chegou a ser coisa ainda.

Mesmo sem juízo, tocam de cabeça, dão de calcanhar, soltam a carretilha… descobrem-se empinando pipas sem linha, laçando-as no tempo enquanto bebem o vento com um sorriso… criam os mais tolos mistérios com as coisas.

Não há zagueiros e nem volantes. Só atacantes e meias. A meia-lua é inteira, a grande área, pequena e a meta, imensa.

O campo imaginário fica localizado no campo do imaginário como coisa que não é.

Fica lá dentro do nosso ser silente e desapegado, mas a gente quer que vire coisa pra poder pegar, pra poder passar, pra poder jogar nessa brincadeira tola.

Nesse estádio, todos correm e a bola voa com as borboletas amarelas, sem aplacar.

Geraldinos e arquibaldos flutuam a cada expectativa de abraços, gol após gol. O que dizer do gol quando abraços estão no ar?

Na vida, todos passam; os goleiros, passarinhos…

Obrigado Manoel de Barros.

FONTE: http://blogdojuca.uol.com.br/2014/11/estadio-poeta-manoel-de-barros/