A REALIDADE VAI MUITO ALÉM DA POLITICAGEM

O transcrevo abaixo, já aconteceu no Brasil. Não vingou, mas permanece latente...

"PODER PARA POVO!
E O PODER DO POVO
VAI FAZER UM MUNDO NOVO...

Pode não ser agora, mas vai acontecer.
Se cuidem reaças.

***

“E ninguém segurou o ódio. O índio que teve a sua tribo esfacelada, que viu a mulher nas mãos dos carrascos a saciar a lubricidade sádica de um, cinco, vinte colonizadores; o negro que apanhou até verter sangue pelos orifícios do corpo, com a pele riscada pela ponta dos punhais; o mulato castrado para aprender a não olhar a mulher branca, que lhe enfiaram o cabo do chicote no ânus, para melhor humilhá-lo – todos estes, mais que a tragédia, a própria miséria social em que estavam jogados, eram os cabanos. A ralé, a gente baixa.

Agora vingavam-se…”

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Escrito por Julio José Chiavenato

"Cabanagem - O povo no poder"
[Editora Brasiliensa - 1985]

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Nuvens baixas e o ar carregado de medo. Choveria. Céu e terra esperando apenas uma faísca para explodir a violência. A vingança, sufocada, traída, adiada, finalmente daria o bote. O casario encolhia-se esperando. O espectro dos cabanos – tapuios, negros, mestiços e pobres – soldava-se numa só força. No silêncio espreitavam. Dentro do forte e dos palácios, com o medo acelerando os corações, os brancos aguardavam o cumprimento da sentença, Antes, cuspiriam a morte dos seus canhões. Depois, seriam arrastados na voragem da justiça popular.

– É morrer matando!

O brado de guerra dos cabanos ecoou solitário, um só na boca de todos, lambendo as vielas, raspando as paredes, batendo duro nos ouvidos condenados. Era uma onda de povo a avançar pelas ruas estreitas, o grito ainda ferindo o ar e já os trabucos fumegando, o pequeno canhão tentando abrir caminho para a vingança. Tapuios, que eram os índios desgarrados, os vencidos sem tribo; negros, fugitivos das senzalas e conquistadores de sua própria liberdade; mulatos de todos os matizes, de beiços grossos ou lábios finos, olhos de um poço preto de sofrimento ou verdes de remotos cruzamentos; pobres de todo tipo – todos como um só, a identificá-los apenas à miséria geral, caíram matando.

As primeiras ondas varridas pela metralha do forte tigiam o chão. Os que vinham atrás pegavam as armas e continuavam. Mais que a guerra, era o ódio empurrando as massas. A sede de justiça arrostando os canhões, desafiando a fuzilaria, oferecendo o peito à morte.

– É morrer matando!

E levaram tudo de vencida. Chacinaram os que não puderam fugir. Machetes rachavam cabeças. Punhais perfuraram as gargantas e o sangue opressor correu até encharcar o chão. Lutaram corpo a corpo e esganaram o inimigo. Chutaram os mortos; arrancaram os olhos dos moribundos; cuspiram no estertor dos que morriam. Despedaçaram cabeças a pontapés e, com as mãos nuas, escalpelaram os poderosos de ontem.

– É morrer matando!

E ninguém segurou o ódio. O índio que teve a sua tribo esfacelada, que viu a mulher nas mãos dos carrascos a saciar a lubricidade sádica de um, cinco, vinte colonizadores; o negro que apanhou até verter sangue pelos orifícios do corpo, com a pele riscada pela ponta dos punhais; o mulato castrado para aprender a não olhar a mulher branca, que lhe enfiaram o cabo do chicote no ânus, para melhor humilhá-lo – todos estes, mais que a tragédia, a própria miséria social em que estavam jogados, eram os cabanos. A ralé, a gente baixa.

Agora vingavam-se e ninguém os segurava. Venceram, entraram em Belém matando. Os olhos injetados de sangue, a cachaça animando os mais tímidos, as visões do paraíso perdido misturando-se às memórias da degradação de um povo.

– É morrer matando!

E eles viam, enquanto baixavam com força o facão rachando as cabeças dos senhores, a mulher, a filha, a mãe, num passado que nunca se apaga, sendo violadas pelo conquistador branco. Viam a nação desaparecer das margens dos rios e seus fantasmas pedirem vingança. E desciam o facão. Abriam cabeças. Cortavam pescoços. Estouravam ventres com a boca do trabuco encostada nas barrigas gordas dos exploradores.

Embriagados de sangue, saciados de vingança, mas estupefatos pela audácia, reinaram. Entraram nas casas e fizeram o saque, destruindo tudo. Saíram pelas ruas enrolados em panos coloridos; emborcavam garrafas de bebidas exóticas; atiravam para o ar, como um grito selvagem de vitória. Corriam pelas vielas, jogavam-se nas águas pútridas do porto. Cambaleavam as danças ancestrais, um arremedo do que antes fora solene.

Em uma cara mulata, dentro dos olhos tapuios e nas faces dos negros, rolaram lágrimas. Ou no fundo dos olhos de todos brilhava ainda o ódio.

– É morrer matando!

Então choveu, e o povo foi descansar.