Offself

À luz da manhã a visão começa a me enganar:
a quem oprimem essas paredes e janelas
de um décimo andar dividido em vinte
quitinetes entulhadas de lembranças?

Os corredores são estreitos e o elevador
nunca funciona; à noite tenho que
subir escadas como quem passeia com
seu treinador ou sua namorada à beira da praia
sonhando com uma viagem à lua.

Nunca vejo meu rosto senão ao prestar atenção
àqueles que me olham e dizem coisas
quando brilham as retinas ou se deslocam as íris
procurando algo que não está aqui, e talvez
não esteja mesmo, sequer em lugar algum.

Comprimido em uma cidade entre dez milhões
de criaturas humanas, penso que um bilhão de baratas
passeiam por todo lugar, como dezenas de bilhões
de formigas à cata de grão desse açúcar branco
a engordar e até matar a gente que pensa em si
mas não se cuida direito.

Iluminado pelas lâmpadas fluorescentes, admiro
os cartazes dos cinemas, os letreiros das lojas
as praças com suas árvores estranhamente sadias
emolduradas por coloridas flores de todas estações
enquanto aguardo pelo ônibus e outros passam
fazendo música urbana de pouca inspiração.

Quando chove a cidade se encanta com seu desconforto
mas também com a promessa de fertilidade: logo mais
o sol vem com uma brisa mais suave, as pessoas sorriem
e os carros com suas cores brilhantes finalmente
parecem preencher as ruas com arte.

Para todos o fim parece que nunca chegará, por mais
que todo momento termine e as vozes gritem
dentro das igrejas, clamando pelo lenitivo
do sonho que em cada alma afirma a existência
da alma, um delírio que ora tem ares de poesia e criação
ora range como correntes e explode como bombas.

São muitas as percepções trocadas e atenções dadas
àqueles que transitam pela vida, entre gestos
compassivos ou alterados, estudados ou repentinos
todos a trair o hábito que se quer intrínseco
a cada um, quando é em todos sempre igual.

Viver, insistir, pegar o touro à unha, roubando-o
de Wall Street; trazê-lo para dentro de cada casa
para zombar de sua fúria inerte: cada qual
vive conforme intenções suas e alheias, crivado
de ambições que se desmentem e multiplicam
ilusões, cada uma delas reflexo de bilhões de outras.

Fora de mim é onde me encontro.