"Só no amor ou diante da morte o homem toma pela consciência de si mesmo.”
Franz Kafka

O Homem é um molambo,
Por essa terra perambulando!

É fulano,
É sicrano.
É puro engano!

O homem não tem um plano,
Parece ter consciência de si,
Busca coisas,
Como S. Cipriano.

Sua consciência é uma fornalha,
Às vezes resiste,
Outra joga a toalha!

Aprecia os retalhos,
Detalhes e entalhes,
Mas não há uma Voz que lhe fale,
Existem apenas caminhos, que quando dele sai,
Haverá alguém que com ele ralhe.

Mesmo o amor é uma escolha,
Furta cor,
O homem pensa que com ele se fortificou,
Mas logo descobre,
Até o Sol se por,
Que deve ter cuidado com o
Andor!

O homem não tem rumo,
Será sempre “um presumo”,
Poderá virar presunto,
Ou um assunto,
Marcar um encontro,
Sentir espanto,
Pedir desconto,
Mas jamais estará
Pronto!

Tem medo do relâmpago,
Pois o clarão lhe dirá o
Quanto,
O homem será eternamente
Desencontro,

O homem não é maldade,
Não é bondade,
Pode ser eternidade,
Mas pode também ser afinidade,
Quantidade,
Tem velhice,
Infância e mocidade,
Tudo na mesma quantidade,
Apenas vai tocando a vida,
Sabendo que ela não tem reciprocidade,
Que um dia chegará o fim,
Que sentimentos assim,
Nada adiantaram,
Pois será sozinho,
Não importa que plante rosa ou espinho,
Do amor faça o caminho,
Pois até Cristo duvidou do caminho,
Virou o rosto,
Para não ver ninguém dele sorrindo,
Pois fez do amor o caminho,
Não viu nenhuma consciência existindo,
E somente três dias após,
Curioso,
Visitou seus discípulos,
Para que eles ajudassem-no a entender o que era Aquilo.

Não há solução.
O homem pode ser ou não,

Todos virarão torrão
O homem não tem proporção!
Não tem colchão!
Não tem ninho,
Nem covil,
Sua consciência é apenas um detalhe,
Nada que não falhe,
Que apenas dele fale,
A consciência não será um vale!
Viverá sempre num vale,
Ter essa minúscula consciência de que vale?

Suerly Gonçalves Veloso
sugonl@uol.com.br