Paulo, o trabalho do texto é uma linha do crochê. Você segue um caminho, e logo sofre um desvio. Larsson tinha um caminho. Não era adivinho. Era sozinho, visto que não compartilhava com seus vizinhos. Imagino o menino com sua turminha, concentrado em tudo, mas que voltava a origem ou alimento, a sua sobrinha. A inspiração pode ser do acaso. A língua mequetrefe. Não dá para certificar escritor de rumor ou de estepe. Larsson foi separado e preparado para tudo isso. A mulher não teria nada com isso. Fixo as minhas premissas. Larsson ia atrás dos precipícios. Exauria todo o seu espírito naquilo que para os outros eram restos de comida, olé de torcida, para experimentar outro caminho sem compromisso. No crime é possível saber quem assina a obra. Na literatura há folga. Mas a junção das peças forma a roda. Um homem veste toga. Outro cria a Revolta. Outro quer que a terra exploda. A mulher tira e coloca a roupa. Homens e mulheres, todas as pessoas são afoitas, sofrem alterações de dia e uma das outras, criam a vida, parecem gente solta. Mas há uma integração curiosa em toda essa prosa.

A vida é raivosa, mas encontra os portos, portas e marolas, pode ser na tenra idade, pode ser pouco antes de ir-se embora. A reprovação do gênio é danosa. Esquece a obra, culpa Voltaire ou Spinoza. É preciso fôlego para enxergar a rosa. Não sei por que o homem seja tão solitário que sempre quer atribuir sua campanha à mulher deliciosa. Mas o homem é mesmo ser do canto, do espanto, provavelmente que concorrente de Deus, consegue ver na mulher o pranto, enternece-a com diamantes de encanto, mas sempre volta ao seu recanto, circunspecto, pois duvida sempre se está tudo pronto. Foi o suor do menino de ponta que repetiu sua obra de estrondo. Os deuses são ociosos, e se divertem com aqueles que são do contra. Inspira-os, ainda que mais tarde, vinga-os com um tranco. Não há porque desinformar o gênio que não foi reparado (notado) e a mulher tentar encaixar. As honras devem com Larsson ficar, sob pena dos deuses endoidarem. E salve-nos da ira dos deuses. Parabéns ao jornalista que de Larsson me tornou freguês.