As escolhas são escolhas, marotas e bobas. Trôpegas e homéricas nos levam inicialmente ao esgoto, depois nos fazem brotos, e fazem surgir outro ser, outro garoto. A filosofia foi a que mais se dedicou a pia (condicionamento), acabou com extirpes, e disse que a vida não era palpite. No final, não há quem um homem de moral não solicite, acredite, pois para os que sorriem para uma oportunidade que palpite, nunca houve Natureza que não revide. Na pobreza ou na riqueza, essas não seriam crendices? Em toda riqueza há uma alma e muitos palpites, tem em si dolorosos trâmites (economia), mas são apenas enfeites, não é o homem, não são mirantes (do homem). O objetivo do homem é mais do que cavalo, a galope levar o regalo, Todas essas coisas são apenas preparos, materialmente livram-nos de atalhos, mas não condizem com o fim ultimo e raro. Na terra o homem é apenas espantalho, rico ou pobre. Faz teatro, com uma colcha de retalho. É pena que as vezes somos obrigados a confundir a floresta com um galho.