Sobre todas as coisas

A língua comprime a expressão
até a sujeição máxima
do sentimento: o sentido das coisas
está em algum lugar entre
o que a palavra diz que pensa
e o pensamento não consegue expressar
vagando pela dúvida onde outra música
o alcança, onde outra imagem
o comove, ou qualquer presença humana
com seus gestos e expressões
o sugiram.

As grandes palavras tomam a dianteira:
liberdade, amor, ódio, medo, para que
afinal, sejamos algo que sofra e goze
livremente, com nosso amor, nosso
ódio, nosso medo de não haver
existência realmente livre.

Mas há a morte: sua incidência banal
nos humilha; somos como qualquer vida
sujeita às intempéries de uma história
que não é feita apenas por nossas
frágeis mãos e potentes máquinas.

O silêncio que sucede ao reconhecimento
do trágico que submete à ausência de valor
tudo aquilo a que atribuímos grandeza
só quando sucedido pelo riso
é capaz de expressar o vestígio de liberdade
preso à nossa condição trôpega.

Então, como bêbados na praça
dançamos, como que distantes
do último dia.