O pastor ingrato: meu encontro com Marco Feliciano em Roma

Nosso colaborador conta como tirou o presidente da Comissão de Direitos Humanos de uma encrenca ultramarina.

Ele

No Pentateuco, livro dos Números, a partir do capítulo 20, a Bíblia narra os momentos mais dramáticos do complicado processo de fuga dos judeus do Egito. Moisés e seu povo são proibidos de atravessar as terras de Edom. Um desvio foi feito pelo caminho de Atarim. Estes também não queriam os judeus ali. Moisés tomou o caminho do Mar Vermelho para evitar os temidos filhos de Edom.

A essa altura, o povo se revoltou. Contra Deus, contra Moisés, contra toda aquela epopeia que lhes parecia sem sentido. Reclamaram da água e do pão que os anjos lhes enviavam. Moisés, o grande gênio da logística, perdeu a tramontana. Como poderiam ser tão ingratos? Estavam por demais acostumados à providência, suas ovelhas.

A história que desejo contar não se passa na Terra Santa. Foi um pouco mais pra cima. Roma, setembro de 2009. Aeroporto de Fiumicino. Depois de uma semana trabalhando duro na região da Umbria, para a revista Viagem e Turismo, peguei um cata-corno daqueles de quando o seu budget já estourou e cheguei, sacolejado, ao aeroporto. Lá, esperei e esperei o meu avião.

E eis que chega a hora. Na fila, poucas pessoas, era madrugada. Entre eles, um homem de pouco mais de 1,60, com o que eu confundi ser um capacete negro, da cor da asa da graúna, ficava na ponta dos pés para argumentar com a moça do balcão.

Como chegasse minha vez, o homenzinho me puxou pelo braço. “Sou brasileiro, preciso pegar este voo”, ele disse. Seu hálito lembrava o cheiro acre do genipapo maduro curtindo ao sol. Ele vestia um terno preto, um pouco menor que sua compleição atarracada pedia, uma gola rulê e tinha as sobrancelhas mais bem feitas que já havia visto num homem.

Se não me engano, ele estava no balcão da Alitalia. Eu falo um italiano funcional capaz de me salvar de uma boa quantidade de confusões. E depois de uma semana na Itália, foi fácil descobrir o problema. Falei com uma atendente que, se não me engano, disse que havia algum problema com o bilhete do homenzinho. Faltavam 15 minutos para o encerramento de seu embarque. Ele ficava mais e mais nervoso. Eu pedi calma e fui falar com um funcionário de outra companhia, com quem ele já havia se indisposto por não falar inglês. Em pouco mais de cinco minutos resolvi o problema e o homenzinho poderia viajar em paz. Não só o problema dele, mas de seu séquito também. Evitei que ele perdesse sabe-se lá quantas horas, quiçá dias, em terras italianas.

Nosso colaborador

Eufórico, ele apanhou suas bolsas e saiu andando. Não olhou para mim. Eu disse: “Está tudo certo?”, alto, para que ele olhasse para trás. Ele disse, sem me olhar nos olhos, apenas virando a cabeça, projetando-a para o alto como um pastor: “Agradeço a Deus”.

Era o pastor Marco Feliciano.

Lá fiquei eu, sem um mísero obrigado. Sem um, como diz minha mãe, sem um “obrigado, seu cachorro, por salvar o meu dia”. Tudo bem, quem sou eu para duvidar que a providência divina colocou em seu caminho um anjo (*limpo a garganta* no caso, eu). Mas eu sei que Deus não colocou uma coisa no pastor Feliciano: o dom da gratidão.

Eu fiquei lá, um Moisés vendo meu recém-amealhado rebanho, eu que os peguei balindo desesperados para os lobos da burocracia das empresas aéreas, peguei-os no colo, abri para eles o mar vermelho da barreira do idioma, eu os vi indo embora. Sem um obrigado.

Ingrato. O pastor, pregador, recipiente da palavra de Deus, cometeu o pecado que Machado de Assis chamava de “um direito do qual não se deve fazer uso”.

Fecho, então, com mais Machado. “Não te irrites se te pagarem mal um benefício; antes cair das nuvens que de um terceiro andar”. Parodiando o Bruxo do Cosme Velho, se me perguntarem, digo que Feliciano já caiu das nuvens há muito tempo. Das proverbiais nuvens do paraíso em que habita o Deus cristão. Se um dia lá já esteve.