Uma recordação e um presente morto

A beleza seria apenas a criatura só: mas ela
cercada por quinze homens, não teve a solidão
como consolo e lar de sua beleza, restando
os sonhos (que não eram tão belos assim, mas
eram sonhos dela, senho também de muitos)
ocultos em seu rosto deformado pela ação
- disseram corretiva - dos quinze homens
felizes criaturas sob a música ensurdecedora
alternada com perguntas repetitivas e impossíveis
de responder.

A beleza teria que suportar tudo, até
ter os bicos dos seios cortados, até
sofrer a morte alheada de qualquer presença
que não fosse a cruel, a inimiga, a anônima
ferramenta pública contra o desejo privado.

A beleza cansou de mirar a si mesma
e ver apenas a imagem do horror, a imagem
não de si mesma, mas do que nela se produziu
através da dor que se quis infinita, ma
que poderia morrer na quietude da escolha fatal.

A medida do tempo não é sequer
a da própria história, e não foram
cinco anos de vida, mas cem anos de horror
postos sob os palmos de terra capazes de
cessar os circuitos elétricos do martírio
em seu corpo cuja aparência bela
era um retrato do passado sem retorno.

Foram cem anos de horror interrompidos em um ato, restando
ao mundo a memória de seu último grito de liberdade
contra a multiplicação de quinze por cem, por mil
por milhões em ação, para trás, pois o progresso do mal
é quase sempre a resposta pela busca do bem.

Foram trinta e um anos de vida menos cinco, logo
vinte e seis anos bem vividos, mais cinco para
esquecer, mas não foi possível, restando
o cálculo que nos remete a mais noventa e cinco
anos de desespero com raros espamos de razão.

Ontem uns poucos marcharam montados em infame nostalgia
Ontem uns poucos clamaram pelas cadeiras do dragão
pelos paus de arara, telefones e tabefes.

Ontem a memória mais uma vez pediu para parar.